Во что бы мне влюбиться, а? Именно во что, а не в кого, ибо с мужиками я покончила, меня бесит, какой я становлюсь, когда влюбляюсь. Если моё состояние вообще можно назвать этим словом. Но ко мне приходит вдохновение, и это, наверное, основная причина для морального мазохизма. Только я устала выковыривать из себя сюжеты, мой внутренний мир не настолько глубок и интересен, чтобы его выражать. Или у меня просто нет цели на которой можно сконцентрироваться, и я внушаю себе это незатейливое бабское желание быть чьим-то дополнением, потому что сама по себе неполноценна и неинтересна. Ааааа, как всё сложно. Зачем вообще всё это было надо? Ну, цивилизация. Жрали бы себе подножный корм, носили шкуры, трахались. Но нет же, надо было придать происходящему значимость. Изобрести богов, чтобы думать: "Есть веская причина, почему я здесь, god makes no mistakes (с)" . В жизни нет смысла. Вообще ни в чьей. И чем более страстно мне пытаются доказать обратное, всё сильнее я верю в свою депрессивную философию.