People think that I must be a very strange person. This is not correct. I have the heart of a small boy. It is in a glass jar on my desk.
Обожаю маму. Звоню, в красках описываю, как я тут чуть ли не корчусь уже, прошу приехать и отвезти меня в травмпункт, говорит: "Ты же не ушибалась, кто тебя там примет?". Ладно, тогда к терапевту. Ответ: "Ну а что он сделает? Мажься нурофеном, выпей цитрамончика...". Серьёзно, первый раз в жизни чувствую себя настолько беспомощной. Я могу только печатать и поднимать лёгкие предметы. Едва хожу, ибо каждое движение отдаётся в плече сумасшедшей болью. Простудила я шею, скорее всего, ибо растянуть не могла, ни обо что ни ушибалась, в самом деле. Но, хнык-хнык, какая к чёрту разница, что это? Мне очень больно, я практически недееспособна на данный момент, почему меня не могут отвести к врачу, или хотя бы, помочь одеться, чтобы я сама туда доковыляла? Фак зыс щит. Мать по жизни считает меня ипохондриком. Да я такой симулянт дохуя, что врачи даже диагнозы ставят. Я зла. Я опечалена и зла. Убейте меня >_<
да нет, бывают и нормальные матери. вот немного завидую своей двоюродной, у которой мать - лучшая подруга.