Мне так нравится моя мама, всё-таки. Заходит в комнату, видит на столе рисунок, спрашивает: "Это ты рисовала?". Нет, млять, на ебэе купила. "Вау, как здорово, как полиграфия", но, знаете... я никогда не слышала слово "талантливая" из её уст. На самом деле, я себя такой не считаю, слишком громкое слово, просто нередко слышу от друзей, знакомых, вообще посторонних, а от неё никогда. "Способная". Всё. Я уже говорила, что её критиканство сделало меня самокритичной идеалисткой до невозможности. Редко какие родители честны со своими детьми, и это приносит вред всему человечеству, когда вырастает что-то из разряда "я великий и всемогущий, а если вы не признаёте моего таланта, значит завидуете", но иногда же можно похвалить просто так? Я же самоучка на сто процентов во всём, что делаю, а это что-то да значит. Сейчас поезд ушёл, конечно, мне никогда не стать уверенной в себе. И с одной стороны я понимаю, если мама говорит, что ей нравится, значит ей реально нравится. Если я делаю не очень, она не станет стесняться, лицемерить, это клёво и жутко обидно одновременно. Я всегда слышала неоднозначное: "Попробуй, вдруг получится", а не ободряющее: "Ты точно сможешь!". У меня должны были быть родители, ставящие перед фактом, а не потакающие любому капризу. А то я снова ушла в депрессняк по поводу того, что ничего не хочется, ничего не можется, да и не ждут от меня ничего, так зачем вообще стараться? Одно радует: мазюканье кисточкой по любой поверхности меня успокаивает. Пусть я редко берусь за рисование, но хотя бы не забываю совсем то немногое, что умею, потихоньку учусь делать лучше. В конце концов, я ещё не настолько стара, чтобы ставить крест на чём-либо, не о статусе звезды балета я мечтаю, в конце концов.