Тяжко как-то осознавать, что чтобы ты ни делал, это не от большой любви к самому делу, а ради почёсывания чсв. Ради, того, чтобы не впадать в ступор перед вопросом: "Кто ты? (ну, в смысле по жизни)".
Вот смотрю я на эту гору карандашей, которые ещё надо заточить, потому что они так симпатично смотрятся в стаканчике, когда их много. Острых. Как у про художников. Смотрю на шесть скетчбуков, из которых только один начат и заполнен наполовину, потому что я боюсь чистых листов. Боюсь, что всё будет настолько убого, что кто-то это увидит. Хотя скетчбук, по сути, утилитарная вещь и личная. Просто некоторые путают это понятие с "артбуком", когда выкладывают в сеть обзоры "скетчбуков" с потрясающими готовыми рисунками, на которые начинающие рисовальщики типа меня смотрят и комплексуют. Я накупила линеров, кистей, палитр и ещё всякой ерунды, чтобы заполнить рабочее пространство. Это единственное, по сути, что меня вдохновляет - созерцание своих богатств.
Переживаю, что забросила лепку, моя полимерная глина сохнет, а инструменты неплохо бы было почистить от пыли.
И ещё много чего я забросила, но пряжа, ткань и бусины хотя бы не портятся.
Почему рисование? Я чувствую, что долблюсь в стену. Мне всегда говорили, что я неплохо рисую, но что если мой текущий навык - это потолок? Что если я зря стараюсь? Наверное, всех такие мысли посещают время от времени, но у меня уже какая-то паника.