Вчера в ванной мне в голову пришла идея о таком клёвом рассказе... на тему суицида. Я пол её вынашивала, составляла предложения, предвкушала, как приду домой и напишу всё на компьютере. А сейчас у меня выходной, я пью пиво, я переступила через гордость глупость, и уже ни за что не воспроизведу то, что уже выстроила в голове.
Видимо, поэтому я не могу стать писателем. Слишком завишу от настроения.