Когда я была маленькой, мне очень хотелось заполучить прабабушкину брошку. Просто яркая бижутерия, не представляющая материальной ценности. Почему-то, мне её не отдавали. Но, в итоге, прабабушка подарила её мне на новый год, когда уже находилась в умирающем состоянии. К брошке прилагалась трогательная записка, написанная дрожащим почерком. Я прабабушку не очень хорошо помню, но знаю, что она безумно меня любила, поэтому, каждый раз, как мне в руки попадает эта брошь и жёлтая помятая бумажка, я непроизвольно начинаю плакать.
В детстве мне вообще казалось, что бабушка и прабабушка любили меня больше, чем маму и больше, чем она любила меня. Сейчас я понимаю, что они просто делали это по-разному. Но факт в том, что они обе умирали тяжело, долгое время перед кончиной были не в себе, но бредили "Ксюша, Ксюша", и узнавали только меня. Это пугало, честно говоря...