Что-то мне пристрелиться охота, а почему не знаю. В голове всё прокручиваются какие-то драматичные монологи персонажей, которых я придумала сто лет назад, но никак не дойду до того, чтобы записать их. Настолько бесполезным всё это кажется. Когда я читала "Как писать книги" Кинга, я так ему завидовала. Что он начинал в то время, когда не было интернета с его прозами.ру и самиздатами. Держать в руках журнал, где напечатан твой рассказ, не счастье ли? Пусть маленькое, но признание. Я недавно зашла на свою самую первую страницу на прозе, прочитала рецензии. То ли кому-то и впрямь нравились это корявые рассказы, переполненные клише, ошибками стилистическими и даже орфографическими, то ли... прям не знаю. Чем бы я ни занималась по жизни, чем бы ни зарабатывала, мечта опубликовать книгу никуда не денется. В папке "проза" всё копятся и копятся черновики, там идей на двадцать романов, но за что браться всерьёз я не знаю. Хоть бы с жанром определиться, ей богу. Ведь хочется быть достойным представителем, так сказать, а не объектом насмешек в интеллектуальном мире. Ох, ладно, буду плыть по течению, как обычно.
А между тем, до концерта "пристов" всего ничего. У меня дрожат коленки от мысли. Я всего лишь немного выпала из того образа жизни. Мама подливает масла в огонь, боится, что меня там уронят и затопчут, либо я свалюсь в обморок от духоты. Серьёзно? И эта женщина разрешала мне пить, курить и ночевать у незнакомых мальчиков, когда я ещё совершеннолетие справить не успела? Как взрослеть в таких условиях?